Picabia, la mirada oblicua, la traición

La mirada oblicua

Demasiada realidad

 human kind

Cannot bear very much reality.

T.S. Eliot, The Four Quartets

Gatos cuánticos

A  Schrö­din­ger le dieron el Nobel por inventar un gato que podía estar vivo y muerto a la vez dentro de una caja. El problema era que el gato era altamente inestable y solo era capaz de mantenerse en ese límbico estado  mientras permaneciera en el interior de la caja. (Nota al margen: muchas personas lo consiguen durante toda su vida/muerte, quizá, precisamente, porque nunca salen de la "caja").

El caso es que ahora unos científicos (de alguna "prestigiosa universidad" seguramente norteamericana) han conseguido crear un "gato cuántico" que no solo esta vivo y muerto a la vez sino que es capaz de hacerlo en dos sitios distintos a la vez separados por miles, incluso millones de kilometros!!!!!! Cuestión de "entrelazamiento" y "superposición". Poco importa que, de momento, el gato conste de apenas cuatro fotones: los científicos siguen trabajando para crear gatos con más fotones. Y luego dicen J.J. Millás se inventa cosas raras...

Er­win Schrö­din­ger re­ci­bió un No­bel por sus apor­ta­cio­nes a la fí­si­ca, tie­ne un crá­ter a su nom­bre en la ca­ra ocul­ta de la Lu­na y reali­zó apor­ta­cio­nes fi­lo­só­fi­cas fun­da­men­ta­les pa­ra la ge­né­ti­ca. Sin em­bar­go, su nom­bre es mun­dial­men­te co­no­ci­do por un ex­pe­ri­men­to men­tal que plan­teó en 1935 en el que un ga­to po­día es­tar muer­to y vi­vo al mis­mo tiem­po. En aquel ca­so crea­do pa­ra ilus­trar la ex­tra­ñe­za de la me­cá­ni­ca cuán­ti­ca se in­tro­du­cía un ga­to en una ca­ja de ace­ro jun­to a una pe­que­ña can­ti­dad de ma­te­rial ra­diac­ti­vo. La can­ti­dad era tan pe­que­ña que so­lo exis­tía un 50% de po­si­bi­li­da­des de que du­ran­te la ho­ra si­guien­te uno de los áto­mos de­ca­ye­se. Si eso su­ce­día, se ac­ti­va­ría un me­ca­nis­mo que lle­na­ría la ca­ja de áci­do hi­dro­ciá­ni­co, uno de los ga­ses tó­xi­cos uti­li­za­dos en la Pri­me­ra Gue­rra Mun­dial, y el gdo con los prin­ci­pios de la me­cá­ni­ca cuán­ti­ca, du­ran­te el tiem­po que du­ra­se el ex­pe­ri­men­to, el ga­to es­ta­ría vi­vo y muer­to al mis­mo tiem­po, re­sul­ta­do de un fe­nó­meno co­no­ci­do co­mo su­per­po­si­ción. Sin em­bar­go, esa cir­cuns­tan­cia cam­bia­ría cuan­do abrié­se­mos la ca­ja pa­ra aca­bar con la in­cer­ti­dum­bre. En ese mo- men­to, de vuel­ta a la du­ra e in­con­tro­ver­ti­ble reali­dad de la fí­si­ca clá­si­ca, el ga­to es­ta­ría o vi­vo o mCon el tiem­po, los cien­tí­fi­cos han si­do ca­pa­ces de ma­ni­pu­lar los es­ta­dos cuán­ti­cos de la ma­te­ria y es po­si­ble que en el fu­tu­ro es­te co­no­ci­mien­to sir­va pa­ra cons­truir po­ten­tes or­de­na­do­res. Es­ta se­ma­na, en un ar­tícu­lo que se pu­bli­ca en la re­vis­ta Scien­ce, un equi­po de fí­si­cos de la Uni­ver­si­dad de Ya­le (EE UU) mues­tra có­mo ha lo­gra­do man­te­ner un ga­to de Schrö­din­ger cuán­ti­co vi­vo y muer­to en dos lu­ga­res a la veEn reali­dad, es­tos ga­tos cuán­ti­cos son gru­pos de has­ta cua­tro fo­to­nes con es­ta­dos en­tre­la­za­dos pe­se a es­tar en re­ci­pien­tes se­pa­ra­dos. El en­tre­la­za­mien­to es un fe­nó­meno cuán­ti­co por el que las par­tí­cu­las subató­mi­cas pue­den ali­near sus es­ta­dos cuan­do es­tán en con­tac­to y man­te­ner­lo des­pués se­pa­ra­das, in­clu­so a mi­llo­nes de ki­ló­me­tros de dis­tan­cia. El equi­po de Ya­le, li­de­ra­do por Chen Wang, fue ca­paz de in­tro­du­cir los fo­to­nes en re­cep­tácu­los se­pa­ra­dos y mo­di­fi­car su es­ta­do, co­mo el ga­to que es­tá vi­vo o muer­to, ob­ser­van­do có­mo cam­bia­ban de for­ma coor­di­na­da

Dios

"Dios es un significante en disputa"

Pablo Iglesias

En Órbita

Pues sí, la vida es un Festival. O debería serlo. Ayer lo fue: En Órbita recién nacido en esta primavera extraña. Probablemente los Festivales sean hoy (y desde hace tiempo) los eventos donde más energía vital se concentra en el espacio-tiempo y aunque - como casi todo ya, por otra parte - lo vivo ya con una cierta distancia entristecida, el disfrute, por vicario que sea, siendo de una plenitud difícil de describir y más difícil aún de entender. Habrá más. Puedes jurarlo.

Lento

Descubrir inesperadamente los placeres de la lentitud, aunque haya tenido que ser a la fuerza. Moverse lentamente con tiempo para mirar a un lado y otro observando las cosas que cuelgan de las paredes, la gente que pasa de largo, veloz. Comprobar, y eso es lo mejor de todo, cómo la respiración, el pensamiento, se acompasan a esa velocidad y comprender que es posible. Saber que en cuanto pueda volveré a la velocidad de crucero de siempre y disfrutaré de la recuperada ligereza, de la innecesaria velocidad, intentando recordar, de vez en cuando, este tiempo cuando ir lento no solo era obligado sino placentero.

Luz y sombras

Días de luz, mucha luz atlántica, y sombras, las del fondo del armario de Millás, con cita de David Foster Wallace:

«Todas las historias de amor
son historias de fantasmas.»

Intrigante.

Muro con inscripciones

«Mi posición es ésta:
algarrobo, limonero, almendro.
Mi posición es ésta.»

       Ð Ð Ð

«Las ciudades son rostros de mujer.
Si una ciudad existe, es un rostro de mujer»

Niño de Elche

La Feria del Libro floreció en el Centro García Lorca regada con el genio absolutamente único de este pedazo de animal poético.

La calma en el mundo antes de Bach

LA CALMA EN EL MUNDO ANTES DE BACH

Lars Gustafsson

Tuvo que existir un mundo anterior

a la Sonata a trío en re menor, un mundo anterior a la Partita en la menor,

pero ¿qué clase de mundo?

Una Europa de vastos espacios vacíos, sin sonido,

por todas partes instrumentos dormidos

por cuyas teclas la Ofrenda Musical, El clave bien temperado

nunca pasaron.

Iglesias aisladas

donde el verso de la soprano en la Pasión

nunca se entrelazó en desamparado amor

con los suaves movimientos de la flauta,

paisajes anchos y suaves

donde nada rompe la calma

salvo las hachas de los viejos leñadores,

los sanos ladridos de fuertes perros en invierno

y, como una campana, los patines que muerden el hielo fresco;

las golondrinas que chillan en el aire estival,

la caracola que resuena en los oídos de un niño

y en ninguna parte Bach, en ninguna parte Bach,

el mundo en una calma de patinador antes de Bach. 


J.S. Bach, Sonata a trío en re menor
C.P.E. Bach, Sonata a trío en re menor
J.S. Bach, Sonata a trío para violín, oboe y contínuo en sol mayor
J.S. Bach, Partita en la menor
J.S. Bach, Ofrenda Musical
J.S. Bach, El clave bien temperado, libro 1
J.S. Bach, El clave bien temperado, libro 2
J.S. Bach, Aria (Soprano), La Pasión según San Mateo

Instrucción 5

Leila Guerriero
El País, 13/4/16

Cuando le recuerde que tienen una cena el viernes en casa de sus amigos, note que él preferiría no ir. Diga: “Voy sola”. Escuche que él dice “No, te acompaño”. Sienta alarma. No sepa por qué. El día de la cena, mientras van en el auto, vea que él frunce la boca como hace cuando quiere demostrar reticencia. Pregúntele: “¿Tenés hambre?”. Escuche cómo él dice: “No mucha”. Una vez en el sitio toque el timbre, espere. Diga “Hola” cuando le abran. Ya dentro, acepte la copa de vino que le ofrecen los anfitriones. Converse mientras él, de pie, bebe sin hablar con nadie. Cuando los dueños de casa inviten a la mesa, note que él se hunde en un mutismo del que sólo saldrá para decir “Está seca, ¿no?”, refiriéndose a la carne que acaban de servir, en voz demasiado alta. Diga “No me parece”. Empiece a sentir que el silencio de él está cargado de una ofuscación agria. Hable con los demás —de su trabajo, de política— y sienta que él la escucha y piensa que usted es una hipócrita. Vea cómo él, de pronto, toma dos tenedores, los clava en un trozo de pan, intenta colocar el artefacto en el borde de una jarra. Vea cómo el artefacto se desbarranca y salpica el contenido de la jarra en el mantel mientras los dueños de casa dicen “¡No es nada!”. Vea cómo él no pide disculpas. Al final de la cena, despídase, agradezca. Suba al auto. Sienta la ira como un hoyo de fuego. Diga “¿Te pasaba algo?”. Escuche cómo él dice, en tono inocente. “No, ¿por?”. Diga: “No hablaste en toda la noche”. Escuche que él dice: “Estaba cansado”. Diga: “Cuando te vi con el pan y los tenedores pensé ‘¿Quién es este hombre?”. Sienta que el espacio que los separa se ha transformado en un bloque de granito. Vea que él pone en marcha el auto como si estuviera ahorcando a un animal. Escuche que dice: “Yo también me pregunto quién sos”. Sepa que acaba de hacer algo irreversible. Quédese inmóvil. Espere que la catástrofe termine de suceder.

Ateos

Cuenta Manuel Rivas en su columna de todos los domingos en el suplemento de El País la anécdota de cuando tras confesarse ateo a unos amigos (se supone que irlandeses) en Belfast, éstos le preguntaron: “Sí, pero ¿eres ateo católico o ateo protestante?”.

Creo que fue a Unamuno al que atribuyeron aquello de que “En España hasta los ateos son católicos”, a lo que cabría añadir julioiglesiasmente: “¡y lo saben!”.

Una vida de ventaja

Hoy he sentido el delicado equilibrio entre la vida y la muerte mientras miraba fijamente el pequeño cuerpo tendido y ovillado de E. en busca de un leve parpadeo, de una mínima ascención del abdomen que indicara que el aire seguía entrando y saliendo como un tenue resto de vida. Sabía que en cualquier momento todo eso podía cesar y la silenciosa paz que parecía embargar el ambiente, a pesar de la tensa preocupación de los que allí estábamos, podía quebrarse y dar paso al pandemonium con el que le gusta presentarse a la dama de la guadaña.

Me he acordado de aquello que un día oí en la radio ("Tan segura está la muerte de su victoria que nos concede una vida de ventaja") y después de un rato he sentido que, de momento, la carrera continúa, aunque la ventaja sea cada vez  más corta.

Uno de esos días Turnedo

A veces, simplemente, hay que irse

dejando atrás y hollando los senderos,

del hogar devastados los cimientos, 

de la hoguera rescoldos ya las brasas,

y cadena el afán, y lastre la certeza

de haber amado lo que no se tuvo, 

de haber tenido lo que no se amó.

...

Juan Carlos Friebe

Antagonía

Y de fondo:

Colores en vuelo

Y, de repente, el cielo se llenó de palomas multicolores...

Que seguían al macho gris!

Porque todo, porque nada, por cosas.

CANCIÓN PARA UNA CHICA QUE LLORABA SOLA EN TARAMAY 
EL 25 DE JULIO DE 1979

Miguel D'Ors

Lágrima que yo he visto brotar de tu silencio
y de tus quince años
y cayó en una tarde con un algo de hoja
desprendida de un mayo...

Yo no sé de qué pena, de qué esperanza rota,
de que nombre venía,
ni siquiera si era tu primera lágrima de mujer
o la última de niña.

Yo pasé junto a ti como pasaba el viento
y el rumor de las olas.
Nunca sabré tu nombre. Nunca sabré el pasado
de esa lágrima sola.

Ni tú sabrás tampoco que una tristeza tuya
cruzó una vez mi vida.
La noche será corta. Mañana volverás
a ser una sonrisa.

Pero quiero decir que esa lágrima tuya,
cayendo inconsolable
de tus años --tan dulces, tan amargos, tan quince--,
desbarató la tarde;
que la playa y el verde de las enredaderas
y julio y sus gaviotas
se ensombrecieron cuando, a solas con el mar,
lloraste porque todo, porque nada, por cosas.

El número dos

«Con el número dos nace la pena»

Leopoldo Marechal

No te amo, mi amor

No te amor, mi amor
Manuel Rivas
El País, 13 Marzo 2016

 Nunca antes había pensado en el matrimonio. Ni por la Iglesia ni por lo civil. Era algo, simplemente, que no contemplaba en su horizonte de vida, ni siquiera a largo plazo. Como historiador del cine, la única boda en la que se había detenido era una de ficción, en la película El cazador, esa gente se casa antes de ir a la guerra. Ahora medita cada boda. Es el oficiante. El concejal de Cultura, Fiestas y Deportes. Es él quien cita, con un laico tono bíblico, a Cesare Pavese en El oficio de vivir: “La única alegría del mundo es comenzar”.

 Y esa frase, justo esa frase, que viene de la boca de la literatura, hace que todo se ponga a la escucha en el salón municipal, en ese mismo lugar donde los ediles debaten, votan, dirimen el poder, y a veces se enzarzan duramente como si por un bache o por una cabalgata de Reyes si librara la batalla de la historia. Pero ahora una frase, un pensamiento fulgurante, la anotación de un hombre que escribía sobre su propia piel, con fecha de 23 de noviembre de 1937, ha venido aquí para reactivar el presente. Hasta ese momento, el acto había sido amable, simpático. La pareja contrayente entró con música de vals, escoltada por dos maceros. El concejal oficiante dio la bienvenida, leyó los tres ar­tículos del Código Civil. Y luego comenzó su intervención con la lectura de Cesare Pavese: “La única alegría del mundo es comenzar. Es bello vivir porque vivir es comenzar, siempre, a cada instante. Cuando falta este sentimiento –prisión, enfermedad, costumbre, estupidez–, querríamos morirnos”.

Estábamos conmovidos. Aquello era una boda, sí señor. Una verdadera bendición para una unión libre. El hombre que nunca había pensado en el matrimonio, lo redescubre como un acto de coraje. Casarse, hoy, aquí, no es un acto de sometimiento a la convención social. Al contrario, un acto de unión entre iguales, movidos por el deseo y la voluntad de convivir y compartir, es una transgresión. En un mundo donde cada movimiento es medido por la unidad métrica del ego, donde todo conspira para que la regla sea competir y no compartir, la noticia de que dos personas se casan debería ser recibida como un suceso revolucionario. Hay que acudir a una boda como un milagro de la naturaleza, como cuando celebran nupcias las ballenas en un santuario.

 El oficiante se llama José Manuel Sande, concejal coruñés de 43 años. El día de su toma de posesión se quedó perplejo cuando le anunciaron que tenía que casar a cuatro parejas que lo habían elegido como celebrante. Decidió tomárselo como una seria responsabilidad cultural. Ahora prepara de víspera sus intervenciones. Cada vez es más consciente de que no se trata de un trámite que le tocó despachar. Se preocupa por el sentido de sus palabras. No por grandilocuencia, sino porque piensa que cada una de ellas puede ser una bola de billar en la imprevisible trayectoria de la vida. Ahí se encontró con Cesare Pavese, y otros inusuales, escapando de los textos más tópicos, por repetidos, que suministran los buscadores de Internet a los nuevos oficiantes laicos, como el tan repetido poema Cuando se encuentran dos almas, de Victor Hugo. A las bodas civiles habría que incorporar El cantar de los cantares, ya que la Iglesia deja fuera del repertorio esa maravilla.

 Cuando me casé, también por lo civil, no nos citaron ni a Pavese ni a nadie. Duró cinco minutos. El tiempo de leernos los artículos del Código y despacharnos como a dos furtivos. Fue hace años en el Palacio de Justicia, pero, como pioneros en lo civil, nos casaron en el cuarto de la conserjería. Nos aseguraron que era un juez el celebrante, pero hoy estoy convencido de que era el propio conserje, tal vez porque coincidió con el Día de los Santos Inocentes. El único detalle iconográfico era un calendario de Explosivos Rio Tinto. Temí que, vengativo, el oficiante leyese para fastidiarnos La lenta máquina del desamor, de Julio Cortázar, tan hermoso y jodido: “Ya no te amo, mi amor”. Esa noche salimos para Ginebra, aprovechando el retorno de un vuelo chárter de emigrantes. Decidimos ir a Viena en tren. Estaba cubierta de nieve. En un parque, venciendo el miedo, caminamos sobre un lago helado. De una taberna, una cabaña de madera, salieron una pandilla de energúmenos, supongo que ebrios. Se reían, nos gritaban. De repente, algo contundente golpeó cerca de nuestros pies. Nos estaban arrojando piedras. Piedras que al chocar decían: Ausländer raus! Fuera extranjeros, o algo así. Nos quedamos quietos. Abrazados. Creo que ahí sí. Ahí fue donde de verdad nos sentimos casados. Ese momento en que sientes que el amor, sobre una frágil capa de hielo, va a poder con todo.

Ð Ð Ð Ð Ð

Y el poema de Cortázar, "tan hermoso y jodido":

La lenta máquina del desamor

los engranajes del reflujo

los cuerpos que abandonan las almohadas

las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose

cada uno a sí mismo

ya no mirándose entre ellos

ya no desnudos para el otro

ya no te amo,

mi amor.

Dedicatoria

«Para Eva, 

la vida que aquí no aparece.»

Felix de Azúa, Autobiografía sin vida

Friday I'm in Love

Al cabo de muchos años (¿desde la Facultad, desde el Instituto?) vuelvo a darle la razón a los The Cure y puedo suscribir aquello de «It's Friday I'm love». De otra manera, claro. Sin la excitación de no saber dónde o cómo acabaría la noche. O con quién. Aunque casi siempre la noche acabara en derrota, en soledad más o menos etílica. Aunque sólo hubiera algunas noches de viernes verdaderamente memorables de las que ahora apenas pervive la sensación de camaradería adolescente al son de viejas canciones. Y la siempre incumplida promesa del encontrar el amor (o, más bien, el sexo) de nuestra vida al fondo de algunos de aquellos pubs de nuestra adolescencia donde todavía podía hacerse de casi todo.

Ahora es otra cosa, claro. Y más vale aprovechar lo que hay porque a estas alturas ya hemos aprendido que todo se acaba echando de menos.

Así que, paseo al caer la tarde por esta ciudad del sur de la que sigue gustando decir que siempre es posible seguir sintiéndose turista. Visita a la exposición que han montado en el Salón con fotografías a gran formato del Génesis según Salgado y más paseo hasta el teatro Alhambra en el Realejo para asistir a un Hamlet de , en una producción que mantiene el equilibrio adecuado entre el respeto al texto clásico y una puesta en escena que actualiza la obra sin traicionarla y sugiere con sutileza la vigencia de los temas cuatrocientos años después.

Como ha dicho el bueno (y brillante) de Carmona hoy en la radio: 

«Los viernes son los nuevos viernes». Amén.

No basta

No bas­ta

Leila Guerriero

• El País,
• 10 feb 2016

Hoy com­pré una do­ce­na de jaz­mi­nes en el pues­to de la es­qui­na, subí a ca­sa y los pu­se en un flo­re­ro con for­ma de pe­ce­ra. Cor­té ro­me­ro de la ma­ce­ta del bal­cón, lo la­vé y lo de­jé so­bre una ta­bla en la co­ci­na. Leí es­tos ver­sos de Mar­tín Prie­to, ar­gen­tino: “Y no sé na­da, no pien­so na­da, si­go dor­mi­do, / has­ta que apo­yo la bo­ca / en el bor­de de la por­ce­la­na y re­co­noz­co ahí un res­to de sa­li­va / se­co ya y to­da­vía per­fu­ma­do / que con­cen­tra, so­bre mi ca­be­za, / to­da la pre­sión del uni­ver­so”. Hay olor a pan re­cién hor­nea­do (por­que he hor­nea­do pan). En­cen­dí la lám­pa­ra del li­ving, abrí la ven­ta­na del cuar­to. El sol atra­vie­sa las cor­ti­nas co­mo una mer­me­la­da am­ba­ri­na y es­pe­sa. La ca­sa es­tá fres­ca, ai­rea­da. Mi­ro los li­bros de la bi­blio­te­ca, el ca­ra­col iri­sa­do que tra­je des­de Fi­li­pi­nas y que pa­re­ce un ser de otro pla­ne­ta, al­go que da al­ga­ra­bía y tam­bién un po­co de mie­do. Son las sie­te de la tar­de y hay to­da­vía mu­cho sol y olor a con­di­men­tos y a le­va­du­ra y a flo­res. He es­cri­to du­ra­men­te, lar­ga­men­te, tra­ba­jo­sa­men­te du­ran­te to­da la tar­de. He he­cho co­sas. Pe­ro ya sa­ben. Siem­pre es­tá ahí, aga­za­pa­do, eso que di­ce que con es­to no bas­ta, que nun­ca bas­ta. “Tal vez no era pen­sar, la fór­mu­la, el se­cre­to, / sino dar­se y to­mar per­di­da, in­ge­nua­men­te, / tal vez pu­de ele­gir, o ne­ce­sa­ria­men­te, / te­nía que pe­dir sen­ti­do a to­da co­sa. / Tal vez no fue vi­vir es­te es­tar si­len­cio­sa / y des­pia­da­da­men­te al bor­de de la an­gus­tia / y es­te ter­co sen­tir de­ba­jo de su mú­si­ca / un si­len­cio de muer­te, de abis­mo a ca­da co­sa (...) Tal vez pu­de su­bir co­mo una flor ar­dien­te / o te­ner un pro­fun­do des­tino de se­mi­lla / en vez de es­ta te­rri­ble lu­ci­dez ama­ri­lla”, es­cri­bía la uru­gua­ya Idea Vi­la­ri­ño en los años cua­ren­ta. A ve­ces pien­so que mi ofi­cio no es otro que el de ve­nir aquí y con­tra­ban­dear poe­mas que es­cri­bie­ron otros. Des­pués, al­gu­na vez, sa­lir en pun­tas de pie, que­dar­me quie­ta, des­apa­re­cer.

Wiesenthaliana

Este post será largo, eterno, infinito, y esnob, y delirante, como corresponde al personaje. Pero será un placer, y una risa sana, inteligente, volver aquí de vez en cuando, como las golondrinas, como el esnob que todos llevamos dentro y algunos sólo por fuera. Gracias, Don Mauricio, y enhorabuena por una vida llena de sucesos sucedidos o inventados, tal da, con mi más sincera y malsana envidia, como tiene que ser.

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«Sólo hay dos opciones para tener buena prensa: o morirse o partir de viaje... Vayamos, pues, de viaje; que morir es lo último que uno debe hacer en la vida.»

«Viajar es uno de los más tristes placeres de la vida (Madame de Staël).»

«Viajando uno aprende a marcharse, a despedirse, a decir adiós.»

«También es difícil ser ateo cuando se es un esnob, porque uno le tiene cierta simpatía a lo divino.»

«Se necesitan muchos años para superar el sentido común.»

«Me preocupa que los seres humanos tengan el poder de elegir su rostro. Lo que importa no es la antomía, sino el gesto.»

«No podemos seguir escribiendo sobre la mediocridad, porque ya lo hizo todo Balzac.»

«Todas las grandes revoluciones tienen un cincuenta por ciento de pensamiento y un cincuenta por ciento de desorden. Era fácil darse cuenta que Mayo del 68 era sólo un espectáculo. Creo que fue allí donde comenzó la nouvelle cuisine».

Dedicatoria

Hieme et aestate, et prope et procul, usque dum vivam et ultra" (En invierno y en verano, cerca y lejos, mientras viva y mas alla de mi vida)

Cuando Mungo Park exploraba Senegal tuvo que soportar muchas privaciones. En cierta ocasion le ataron a un arbol, a la entrada de un poblado, sin dejarle nada de comer ni de beber, mientras los hombtRes de la tribu se mofaban de el. Y, en la noche tormentosa, solo las mujeres -incluso una vieja mendiga que vivia de la caridad- vinieron a traerle leche y comida, como dicen que las golondrinas le quitaron las espinas a Cristo.

A aquellas amigas, a mis golondrinas, las que me encontraron en el camino y me ayudarin en dias dificiles. Ellas no se conocen entre si, pero sus nombres estan reunidos en mi corazon. Gracias.

Mauricio Wiesenthal, El snobismo de las golondrinas. 

Inteligencia

Tras escuchar tanta banalidad sobre lo acontecido en la jornada de constitución del nuevo Parlamento, reconforta comprobar que todavía hay alguna inteligencia en activo en este yermo intelectual en que se ha convertido este país: Ramoneda, con quien a menudo me cuesta estar de acuerdo (o saber si lo estoy ...), sabe leer la realidad con esa lente privilegiada que le proporciona su inteligencia, sí, pero también un fondo de armario de lecturas que la amueblan. Y haber sido director de un museo de vanguardia artística: cargo del que, por coherencia, por inteligencia libre de ataduras, tuvo que dimitir.

La vida, la propaganda y la perplejidad http://elpais.com/ccaa/2016/01/15/catalunya/1452885665_153704.html

La novia

Hay que ser muy valiente para meterse con Lorca y sus Bodas de sangre y salir airosa. Aunque haya que irse hasta la Capadocia para encontrar los paisajes desolados del alma.

Major Tom is finally gone...

Pues sí, ironías trágicas de la vida, después de que el viernes se publicara su último disco, Black Star, coincidiendo con su 69 cumpleaños, hoy nos desayunamos con la noticia de la muerte del camaleón por excelencia, David Bowie, que pasa así a encarnar su último y definitivo personaje: El Inmortal.

En Radio 3, dónde si no, llevan todo el día rindiéndole el homenaje que se merece y poniendo música de sus múltiple encarnaciones. He aquí algunas playlists de favoritas personales tanto en versión propia como en las de otros que no pudieron sustraerse a sus ambiguos encantos. Empezando por esta absoluta "oddity" del músico que ha sido una rareza en sí mismo en el panorama musical de la segunda mitad del s.XX y principios del XXI: "Space Oddity" versionada en italiano por el propio Bowie bajo el título "Ragazzo solo, ragazza sola": qué maravillosa rareza!!

Los clásicos...

Lo último. Premonitorio?

(Per)versiones

David Bowie & Kristen Wiig: "Space Oddity" en The Secret Life of Walter Mitty

Butterfly Boucher & David Bowie: "Changes" en Shrek 2

Andrea Schroeder : "Helden/Heroes"

Changes by Lewes New School


Seu Jorge, el lado brasilero de David Bowie

Pura magia pop

Día de descubrimiento "mágico": Antonio García, más conocido como el Mago Pop porque, aparte de sus increíbles dotes para una magia creativa y su humor cercano y genuino, tiene el buen gusto de acompañar sus show con una cuidadosa banda sonora genuinamente indie y alrededores: ver más abajo. Su show actual se llama "La Gran Ilusión" (en alusión, supongo a la película de Renoir) pero lleva tiempo pateándose las televisiones con trucos cada ver más atrevidos y novedosos. Y lo mejor: las caras de la gente a la que aborda por la calle para hacerles pequeños trucos que los dejan boquiabiertos o muertos de risa, o las dos cosas. En Youtube pueden verse de bastantes muestras de su buen hacer mágico.

La playlist del Mago Pop:

Memoria y olvido

Animales paradójicos que somos, nos movemos entre la reivindicación de la memoria (histórica, personal...: terror ante la amenaza de perderla por culpa del Dr. Alzheimer...) y la reivindicación del derecho al olvido (mayormente en internet: que se olviden de nosotros los Dr. Google, Dr. Facebook, Dr. Twitter, etc.).

"La memoria nos vuelve rencorosos" nos dijo alguien ayer mismo en los pasillos de un supermercado. "Tenemos miedo al olvido y sería bueno poder olvidar ciertas cosas", decía otro en la radio.

Parece que incluso hay una cirugía capaz de extirpar los malos recuerdos. ¿Y si se les va la mano y se llevan también los buenos por delante? Y a los replicantes de Blade Runner les implantan "recuerdos" inventados o ajenos para hacerlos pasar por humanos incluso ante ellos mismos. O sea, que los recuerdos nos constituyen como humanos, incluso aunque lo que recordemos sea falso (¿no lo es siempre?) o ajeno (idem).

Animales paradójicos que somos estamos hechos de una inestable aleación de olvidos y recuerdos.

Coda patafísica: Y por la noche en el Teatro Alhambra "Seguramente vendrán mañana" a cargo de La Bohemia, o lo que es lo mismo: Esperando a Godot adaptado y puesto al servicio de la reivindicación de la memoria histórica:

Pepe y Cipri reproducen obsesivamente una misma situación, un momento concreto de sus vidas o…de su muerte. El tedio y la carencia de significado de su existencia o inexistencia les lleva a la desesperación, la abulia, al encuentro y desencuentro con personas o seres que han debido de estar o están en algún momento de sus vidas, o tal vez… en sus mentes aún errantes. Quieren descansar en paz y salir de ese anonimato maltratador que los desconcierta y los humilla; ellos esperan…y esperan…y esperan… y siguen esperando el momento de recuperar su dignidad y su historia. Lo llevan haciendo durante cada segundo, cada minuto, cada hora y cada día de los 78 años que llevan mal enterrados, pero no olvidados.

Entre la ciudad herida y Hazte Lapón

Día de recuperación de la calma digestiva acaba entre poemas (mediocres) de desamparo en la ciudad (Ana Morilla Palacios, La ciudad herida) y las caústicas e inteligentes letras de Hazte Lapón, practicantes según autodefinición de un "pop irónico autoconfesional vocalmente estridente y estilísticamente disperso". Amén.

 

1.- Hushpuppy 00:00
2.- Odiar 04:27
3.- Procrastinar 07:10
4.- El rey de la lluvia 10:41
5.- Mudanzas 13:59
6.- Amor bomba 15:59
7.- Durmiendo con el enemigo (nana del amor ambivalente) 19:09
8.- Tanatorios 21:37
9.- Arte y ensayo 24:23
10.- Bartleby enamorado 28:25
11.- Cómo funciona un corazón 31:30
12.- El cielo protestó 35:26

Coda ezpeluznantemente trágica como la vida misma: en las noticias de esta mañana han puesto un corte de un muchacho hablando de la situación en Siria; decía que la situación es tan desesperada que la gente está empezando a comerse a sus mascotas... Ahora escúchese, de nuevo, Hushpappy.

En marcha

Intentado limpiar papeles para empezar el año con el equipaje más ligero, me encuentro un viejo recorte (de febrero de 2011!!!) del maestro Millás: si cuando lo recorté ya parecía hablarme a la cara, ahora, casi cinco años después, resulta casi doloroso que alguien pueda escribir estas cosas sobre ti:

"¿No ha tenido usted nunca la sensación de haber sido expulsado de su vida como cuando nos apeamos accidentalmente del autobús en la parada que no es? El autobús o la vida siguen su marcha, alejándose de nosotros, que los perdemos de vista cuando doblan la esquina. Continúan existiendo, pero en una dimensión lejana, en la que atraviesan calles o plazas que quedan fuera ya de nuestro alcance. ¿Y nosotros? ¿Qué hacer cuando uno se queda fuera de su propia vida? Hay quien se atiborra de ansiolíticos o somníferos. Hay quien se entrega al alcohol. Hay quien se dedica a hacer dinero... Todo ello para acostarse zombi, levantarse zombi y pasar el día zombi. De ese modo, no echas tanto de menos la vida de la que has sido expulsado (o de la que te has caído, o que has abandonado en un movimiento entre voluntario y no). Muchos, en un intento de recuperar esa vida, leen los libros o revisan el cine o retoman los hábitos que recuerdan ligados a ella. Pero lo cierto es que, fuera de la propia existencia, todos esos placeres carecen de emoción. Se le caen a uno de la mano las mejores novelas, abandona a medias las películas en otro tiempo más estimulantes, le resultan opacos los paisajes que le hicieron llorar. Los hay que se resignan, aceptando lo ocurrido como una suerte de jubilación anticipada y forzosa, una especie de pequeña muerte a la que tarde o temprano, a base de sofá y telebasura, piensan, se acostumbrarán. Pero la mayoría, me gusta imaginar, espera tenazmente el regreso de esa vida, desde donde quiera que esté, para subirse de nuevo a ella, y vivirla, en esta oportunidad, con mayor frenesí que antes. La mitad de la gente que vemos bajo las marquesinas callejeras -yo entre ellos- fingiendo esperar al autobús, esperan en realidad que vuelva a pasar su vida por delante para retomarla de nuevo, aunque sea en marcha."

>J.J.Millás, 25/2/2011

The perfect soundtrack for a lobotomy...

...según el tercer episodio de la 1ª temporada de Sense8, esa fricada de "Los/las Wachowski"

Twenty-five years and my life is still 
Trying to get up that great big hill of hope
For a destination

I realized quickly when I knew I should

That the world was made up of this brotherhood of man

For whatever that means

And so I cry sometimes

When I'm lying in bed Just to get it all out

What's in my head

And I, I am feeling a little peculiar.

And so I wake in the morning

And I step outside

And I take a deep breath and I get real high

And I scream from the top of my lungs

What's going on?

And I say: HEY! yeah yeaaah, HEY yeah yea

I said hey, what's going on?

And I say: HEY! yeah yeaaah, HEY yeah yea

I said hey, what's going on?

ooh, ooh ooooooooooooooooh

ooh, ooh ooooooooooooooooh

and I try, oh my god do I try

I try all the time, in this institution

And I pray, oh my god do I pray

I pray every single day

For a revolution.

And so I cry sometimes

When I'm lying bed

Just to get it all out

What's in my head

And I, I am feeling a little peculiar

And so I wake in the morning

And I step outside

And I take a deep breath and I get real high

And I scream from the top of my lungs

What's going on?

And I say, hey hey hey hey

I said hey, what's going on?

And I say, hey hey hey hey

I said hey, what's going on?

And I say, hey hey hey hey

I said hey, what's going on?

And I say, hey hey hey hey

I said hey, what's going on?

ooh, ooh ooooooooooooooooh ooooooooooooooooh

Twenty-five years and my life is still

Trying to get up that great big hill of hope

for a destination

mmh mh

El Quinteto

Día de homenaje culinario con C & D, cortesía de la lotería de Navidad con visita al Quinteto: tapas creativas, versiones actualizadas de platos clásicos, vinos escogidos, pasión y amor de los dueños por lo que hacen: dar de comer a todos los sentidos. Algunos no lo entenderán, pero esto sí es lo que yo entiendo por "lujo". Salud!!

Por fin, la lluvia

Llueve, por fin, al cabo de meses, en un invierno que no es invierno sino desubicada primavera. Y la lluvia, tranquila, despaciosa, desganada, trae recuerdos de lluvias literarias, musicales, cinematográficas, valgan las múltiples redundancias, pues toda lluvia es, siempre y por definición, literaria o musical o cinematográfica o todo ello a la vez.

Así, Baricco en Seda:

"Era, por lo demás, uno de esos hombres que prefieren asistir a su propia vida y consideran improcedente cualquier aspiración a vivirla.
Habrán observado que son personas que contemplan su destino de la misma forma en que la mayoría acostumbra contemplar un día de lluvia."

Así, Borges y su famoso verso según el cual la lluvia es algo que sin duda sucede en el pasado:

Bruscamente la tarde se ha aclarado 
Porque ya cae la lluvia minuciosa. 
Cae o cayó. La lluvia es una cosa 
Que sin duda sucede en el pasado. 

Quien la oye caer ha recobrado 
El tiempo en que la suerte venturosa 
Le reveló una flor llamada rosa 
Y el curioso color del colorado. 

Esta lluvia que ciega los cristales 
Alegrará en perdidos arrabales 
Las negras uvas de una parra en cierto 

Patio que ya no existe. La mojada 
Tarde me trae la voz, la voz deseada, 
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.


Así, Vicent García, que recoge el lluvioso testigo de Borges y Miguel d'Ors:

Es esta misma lluvia.
La lluvia de las calles de Calcuta.
La lluvia de Gijón en la distancia.
La lluvia que salpica el Capitolio, la Plaza de San Pedro y los tejados del
Kremlin
Es esta misma lluvia interminable.
La lluvia de después de tantos años.
La lluvia que acompaña a tu recuerdo.
La lluvia que caerá sobre nosotros cuando el mundo no exista.
La lluvia de detrás de los cristales más tristes del otoño.
La lluvia por sorpresa.
La lluvia que he soñado tantas noches.
La lluvia sobre un árbol muy lejano.
La lluvia sobre el mar.
Es esta misma lluvia.

Y, por supuesto, los recuerdos infantiles de la monótona lluvia tras los cristales de un Machado colegial:

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de lluvia tras los cristales.

Es la clase. En un cartel
se representa a Caín
fugitivo, y muerto Abel,
junto a una mancha carmín.

Con timbre sonoro y hueco
truena el maestro, un anciano
mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.

Y todo un coro infantil
va cantando la lección :
mil veces ciento, cien mil,
mil veces mil, un millón.

Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.

Así, la Ilona de Álvaro Mutis que llegaba tras la lluvia también en la película de Sergio Cabrera

Y tantas, tantas canciones "for rainy days".

Por mí, que siga cayendo.

Dedicatoria

"A mi joven amigo VMG,

compañero de viaje que pronto cumplirá cinco años."

" A JMRC,amigo insustutuible, severo y paciente lector."

De ellos, las ciudades futuras.

Palmeras en la nieve para estrenar el año

Estrenando el año con superproducción de drama colonial. Ojalá sea un buen año, sobre todo para J & A, cuya vida se adentra en terrenos preocupantemente adultos para los que uno nunca está preparado. Yo, desde luego, no lo estoy.