El silencio de las cosas

«Nadie entiende el silencio de las cosas.»

George Bacovia (1881-1957), poeta rumano

Si dolce è il tormento (C. Monteverdi)

Dice el poeta albaceteño Constantino Molina sobre "Esta música" (Las Ramas del Azar, Premio Adonáis 2014):


«la melodía eterna de los tiempos
que llega a mis oídos
y hace de este momento, en la mañana,
la mañana del mundo en su reinado.»

	

Sì dolce è’l tormento / Tan dulce es el tormento

Ch’in seno mi sta, / que tengo en el pecho,

Ch’io vivo contento / que vivo contento

Per cruda beltà. / por la cruel beldad.

Nel ciel di bellezza /En el cielo de la belleza

S’accreschi fierezza / crece la arrogancia

Et manchi pietà: / y falta piedad:

Che sempre qual scoglio / Siempre cual roca

All’onda d’orgoglio / contra la ola del orgullo

Mia fede sarà. / mi fe se hallará.

 La speme fallace / La vana esperanza

Rivolgam’ il piè. / dirige mis pasos.

Diletto ne pace / Ni alegría ni paz

Non scendano a me. / descienden a mí.

E l’empia ch’adoro / Y la impía que adoro

Mi nieghi ristoro / me niega el consuelo

Di buona mercè: / de su misericordia:

Tra doglia infinita, / En el dolor infinito,

Tra speme tradita / en la esperanza traicionada

Vivrà la mia fè. / vivirá mi fe.

 Per foco e per gelo / Entre el fuego y el hielo

Riposo non hò. / no tengo reposo.

Nel porto del Cielo / En la puerta del Cielo

Riposo haverò. / reposo hallaré.

Se colpo mortale / Si el golpe mortal

Con rigido strale / de una rígida flecha

Il cor m’impiagò, / me hiere el corazón,

Cangiando mia sorte / cambiando mi suerte

Col dardo di morte / con el dardo de muerte

Il cor sanerò. / mi corazón sanará.

 Se fiamma d’amore / Si llama de amor

Già mai non sentì / jamás sintió

Quel riggido core / ese duro corazón

Ch’il cor mi rapì, / que el corazón me robó,

Se nega pietate / si me niega piedad

La cruda beltate / la dura belleza

Che l’alma invaghì: / que mi alma encantó:

Ben fia che dolente, / puede que doliente,

Pentita e languente / arrepentida y lánguida

Sospirimi un dì. / un día suspire por mí.

Duane Michals y lo que pudo ser

Esas secuencias patafísicas que hacen que mientras trabajo en una traducción para una próxima exposición de Duane Michals en ...y mientras tanto, un blog que siempre da maravillosas sorpresas fotogrógraficas, publican un par de fotorelatos del fotógrafo americano que me dejan pensando en todo eso que pudo haber sido y ya nunca será, en los pequeños consuelos (autoengaños?) de la edad adulta.

“He lay there in a pose reminiscent of Marat. At first they thought that he was asleep, but when they touched his forehead, they realized that he had died. How wretched! How selfish of death! It knew that on the very next day he was to have met her. Now she will never know the sound of her name on his lips or his touch or that he had ever existed. She will pass the shop where they were to have met and never guess. One of the consolations of old age is that it is too late to die young.”

My father could walk in the sky.

He promised to teach me how.
But he left without saying goodbye.
I don’t cry.
I am a grown up now.